« A perfect day : tennis » … Retour vers le futur : Bercy 2013

En bande-annonce de ce Bercy 2014, je vous pro­pose une page d’archive : et si on re­faisait un arrêt sur image, il y a un an – his­toire de s’amus­er de toute l’eau qui a coulé sous les ponts de­puis lors (mais oui ! Bi­quet­te était à la ramas­se ! Gas­quet ar­rachait les Mast­ers ! Del Po de­lpotait !…). His­toire égale­ment de par­tag­er une tranche de vie im­por­tante dans ma vie d’aficionada du ten­nis : mon dépucelage du tennis-en-vrai.

J’avais tar­tiné cette chronique à mon re­tour et calé, Dieu sait pour­quoi, sur le récit du de­rni­er match, pour­tant mon deuxième préféré de la journée…

Au pro­gram­me : la queue, Waw­rinka/Al­magro, Fer­rer/Simon, Is­ner/Djokovic, Di­mit­rov/del Potro, Federer/Kohlschreib­er, la pause, Gas­quet/Nis­hikori, Nadal/Janowicz.

Un couac dans la com­préhens­ion du système de queue nous fait per­dre une demi-heure. Quand nous ar­rivons dans les gradins (dans l’axe lon­gitudin­al à gauc­he, côté petit filet, yes !), un set est passé déjà et nous com­prenons rapide­ment que Nicolas n’a pas l’in­ten­tion de s’at­tard­er sur le court. Le plus mar­quant de ses hauts faits, c’est sa co­if­fure de Fonzy qui lui donne en­core plus l’air d’un aide épici­er of­ficiant dans un bled d’An­dalousie (celui qui re­vient de l’arrière-boutique avec le salami en faisant tint­er le rideau de per­les en plas­tique). Stan ne fait pas grand chose, mais j’ai le temps d’apprécier le geste de fin­i­tion de son re­v­ers, un côté ar­tisan­al genre « allez ma p’tite dame je vous la découpe vite fait cette côtelet­te ».

Je note égale­ment un type qui fait la re­tape entre les matchs, entre an­imateur « C’est la chenil­le qui redémarre » façon vendredi après-midi aux Acacias, et vente-flash au rayon cas­soulet de Car­refour (non pas une, non pas deux, mais 3 knac­kis dans les flageolets). Avec des sons-et-lumière in­con­tinents pour rad­jeunir.

Nicolas quit­tera le court fort gracieuse­ment, tout le monde a l’air de bien s’aimer et de pre­ndre les choses du bon côté. La di­mens­ion de l’ad­versité, la dramatisa­tion me para­is­sent très amplifiées par la réalisa­tion télévisée, qui cadre de près le joueur et nous iden­tifie systématique­ment au point de vue de celui qui a envoyé la balle. (Bien souvent d’ail­leurs, je per­drais le com­pte des jeux durant la journée, toute étonnée de voir ar­riv­er la balle de match…)

Un autre duo se présente ; nous bais­sons sub­ite­ment de trois crans niveau puis­sance.

Simon fait en­core be­aucoup plus fluet qu’à trav­ers le pris­me d’une caméra. Une ab­s­ence de mol­lets, une lacune de postérieur qui se traduira vite par sa dif­ficulté à faire avanc­er la balle sur une sur­face de con­sis­tance ouateuse.

Ferr­er ne sera pas be­aucoup plus im­pres­sion­nant ; ni l’un ni l’autre ne sont dans un grand jour. Simon a des velléités of­fen­sives, mais ses in­itiatives échouent bien trop souvent dans le co­uloir à marée basse, et le filet reste un lieu de troub­le palp­able pour le chétif pous­sin… Son in­capacité à jouer un slice lui est souvent fatale, Ferr­er en pro­fite à fond.

Mais sur­tout, un mal de dos évident le saisit au bout de 3 jeux (son in­ter­view d’avant match lais­sait d’ail­leurs pre­ssen­tir un pes­simis­me con­sidér­able sur sa con­di­tion) : il n’ar­rive plus à se baiss­er (rédhibitoire sur une sur­face feutrée qui ab­sor­be le re­bond), sert à 120 km/H en 2è balle, on di­rait un mous­tique englué sur un ruban pois­seux. La ouate pois­se le pub­lic, la main de Djembé Man colle au tam-tam, mes en­courage­ments sont sans doute aussi ténus que la car­rure de Gilou.

On lui souhaite des vacan­ces re­posan­tes, même s’il a en­core un doub­le à per­dre avec Char­dy.

Isner/Djoko démarre.

Là, on a quand même un duo qui ar­rive à faire avanc­er la balle dans l’aquarium, et même un type qui garde assez bien la balle dans le ter­rain. C’est rigolo de retro­uv­er l’homme caoutchouc et ses frap­pes de bal­les ac­robatiques, ses petits mo­ments de nerfs (il se tape sur la croupe et après, ça saig­ne. En face.).

Le petit bon­homme en mous­se

Mais nous, on veut voir Del Pot­ro/Dimit­rov sur le petit court, donc on file à l’angla­ise.

Au sous-sol, il y a un tout tout petit court avec 200 places à tout cass­er sur lequel, pour une raison qui m’échap­pe, on a pro­grammé le super­lative­ment charis­matique del Poutou/­Dimit­rov au lieu du logique Simon/Ferr­er. Même en nous cas­sant à un mo­ment haute­ment stratégique de l’arène prin­cipale, en­viron 80 per­son­nes poireautent déjà de­vant les vigiles, qui nous an­non­cent tout de go que c’est plein et qu’on ne peut aller que sur le court numéro 2 (un doub­le sexy avec Qures­hi/Roj­er et Be­nnet’/ Zimon­jic). En­viron 25 per­son­nes filoutent comme nous, préten­dent une com­puls­ion pour le ten­nis par paire, de­scen­dent et bi­fur­quent il­lico di­rec­tion Court N°1.

Succès.

Won­der­ful ! C’est du spec­tacle de loge, à cinq mètres de la nuque des joueurs au chan­ge­ment de côté. En plus, Grigor et del Po nous ser­vent du ten­nis cham­pagne, le meil­leur niveau de jeu ob­servé sur la journée des deux côtés. Ca va à une vites­se phénoménale, genre musiciens gyps­ies en trans­e.

Di­mit­rov joue une par­ti­tion pro­digieuse en slice de re­v­ers ; en jeu à plat c’est hauteur de cuis­se maxi, slicé, en règle générale, ça rase l’élas­tique des chaus­settes. Del Po re­nvoie tout avec des pralines coup droit et re­v­ers à re­ndre cinglé, bang bang, Grigor réplique du tac au tac, racatacatac, kalash’ bul­gare. Y a un sup­port­er made in Sofia (« Gris­haaa »), un co­u­ple ar­gentin (« Vamos Rrrrouan ! »), et le reste brail­le à plein poumons « allez GriPo !», c’est fort sym­pat­hique.

Im­press­ion de la gran­de salle con­firmée, comme sta­ture, les joueurs sont net­te­ment moins mas­tards qu’à la téloche, où on nous vend du bison trans­génique à coup de cad­rages hyper serrés et de contre-plongées dramatiques. (Une ex­cep­tion : Nadal. Lui ses muscles dor­saux ex­plosent visib­le­ment le T-shirt à 150 mètres quand il épluc­he sa banane).

Par con­tre, ques­tion charis­me, del Potro est hal­lucinant. Ca c’est du mas­todon­te, Madame. Du sauri­en dis­paru.

Entre les points, le mec se déplace à la vites­se d’un caméléon en pleine médita­tion taoïste. Vous voyez les pares­seux ? La tein­te verdâtre du pelage, c’est de la mous­se qui leur pous­se de­ssus. Parce qu’ils ne bougent pas be­aucoup.

On de­vine le li­ch­en dans les plis velus de Del Potro. Quand il n’est pas con­tent, il ralen­tit en­core plus.

On voit pouss­er la mous­se.

On en­tend pouss­er la mous­se.

JMDP in­car­ne à la per­fec­tion le type que per­son­ne ne vient em­merd­er au com­ptoir de bar. Celui qui fait pivot­er len­te­ment la tourel­le du char d’as­saut de son re­gard dans le même bloc que sa tête quand un in­conscient vient de­mand­er l’heure. Alors, le pékin penaud se re­croquevil­le comme une li­mace de­vant un fer à soud­er et fond au noir à re­culons en bredouil­lant des ex­cuses.

Chaque fois qu’il sera frustré, sur un man­que de réus­site, une an­non­ce, un spec­tateur qui gigote au mo­ment du ser­vice, Del Po pas­sera au coup d’après un re­tour de mam­mouth, un ace. Un poing sur la table. Toujours.

Par deux fois, il aura émis une espèce de râle hululé vers le ciel, c’était le vieil orign­al au fond du bois. Le gnou sous les mélèzes. Le wapiti royal sous le baobab.

Bref, con­qu­ise.

Gris­ha, à côté, avec sa petite mèche en vir­gule, c’est Fab­rice Lucchini face à Lino Ven­tura : léger.

Mon cicérone, Oluive, a trouvé l’express­ion idéal pour cette ex­péri­ence de pro­ximité : du « ten­nis de chambre ».

Wow !

« Par­don Mon­sieur, vous auriez du feu ? » « Petit, c’est pas le mo­ment… »

Après désincrus­ta­tion du court minia­ture et re­des­cente on­doyan­te de la cas­cade des gradins pour ce qui s’annonçait comme le joyau de l’après-midi, la chute métap­horique sera rude. Pour­tant, le menu était alléchant : GOAT farci à la volée et sa gar­ni­ture al­leman­de of­fen­sive, garan­tie 100% One Han­d­er. Kohly /Roger, miaoû !

On a loupé la moitié du pre­mi­er set, sans doute la plus pot­able. Parce que Fedou va re­prendre ses vapeurs de fin de saison, entre fautes di­rec­tes par promo de quat­re et er­rances en re­tour (un ab­omin­able chip mou et plus court que les tifs de Youzhny, con­tre lequel nous tâcherons de sécréter des anti­corps en le daubant sans merci jusqu’à la fin). Parce que Kohlschreib­er a l’in­tellig­ence de ser­vir sur ce re­tour de re­v­ers pathétique 98% du match. Il ser­vira 2 (deux) fois sur le coup droit, his­toire de filer le break à Doudou. On a vu UN (1) – re­tour non-chipé-tout-mou de tout le match.

Roger s’en sort en ser­vant bien.

Zones de ser­vice, l’habileté de Kohli s’arrête là, il se met au di­apason du Maître côté ar­rosage généreux, et sur­tout, il plan­te comme un Lenôtre ses deux jeux de ser­vice réglemen­taires pour que la Légende con­tinue son chemin : carrément, 3 doub­les fautes pour le pre­mi­er. Pour le deuxième, deux seule­ment, mais il com­pen­se en ser­vant sur le coup droit, secon­de oc­curr­ence du match donc.

Même Stan n’aurait pas osé tant d’ab­jecte al­légean­ce.

Notre seule ex­plica­tion : Mirka a fait chauff­er le stylo et le chéquier, il faut que Roger dépasse le marécage des matchs où il a peur de per­dre pour retro­uv­er de la sub­stan­ce de­vant un vrai al­ligator qui ne lui don­nera pas le temps de s’adonn­er aux vert­iges pas­caliens.

Le Crépus­cule du dieu

Mais il faut re­prendre des for­ces, parce qu’après les zakous­kis un peu éventés et bour­ratifs de l’en­tame (Simon, Ferr­er, Al­mag­ro, Isner…. on prend toujours trop de co­chon­ne­ries à l’apéro), le délicieux plat ex­otique aux petits oig­nons en table d’hôtes du sous-sol (yaourt bul­gare et bœuf sud-américain), et le fes­tin Picard tron­qué et mal décon­gelé du Beau Jeu Ger­manique, c’est du co­pieux qui nous at­tend en­core ce soir : Ric­hard, ce héros au sourire si doux, affron­te Kei, ce grand blessé au sourire jaune (oui, j’ai craqué). Et en de­ssert, Sa Majesté de la Défense Féline, Rafa Nadal con­tre Son Al­tes­se Mit­rail­leuse, Jerzy Janowicz.

Résul­tat, on se re­staure, on papote, on papote, et comme je ne suis pas inquiète pour Ric­hard, je lais­se pass­er le début du match. Par­don, par­don, désolée, excusez-moi, voilà. Je suis in­stallée.

Côté Ric­hard, c’est pas mal, un peu de déchet, pas le meil­leur des re­v­ers, mais des in­ten­tions of­fen­sives plaisan­tes, un ser­vice très ef­ficace et du jeu vers l’avant. Je suis soulag­ée après son Mos­cou vail­lant, mais éreinté et fadas­se.

Kei est plutôt di­ap­hane, heureuse­ment qu’il est cerné de ban­dages comme l’homme in­visib­le. L’issue paraît claire et je me con­centre sur des détails idiots comme les rituels au ser­vice ou la minus­cule ser­viet­te chif­fonnée censée épong­er les rivières de sueur du français, petite loque en boule trempée de A à Z qui fera pâle figure à côté des draps de bain mis à dis­posi­tion de la trans­pira­tion ibéro-polonaise (Guitou, j’exige des ex­plica­tions !)

Voilà, c’est fait. Super, tout à l’heure Be­rdych a garan­ti la qualifica­tion de Ric­hard pour les Mast­ers en sor­tant Raonic. Notre Héros re­mplit quand même son contra­t des huitièmes et s’offre un quart de pre­stige con­tre le Minotaure (pro­bab­le­ment).

‘A per­fect day’ pour nous deux !

Au petit trot vers les Mast­ers

C’est là que le compte-rendu sur le vif (dis­ons dans l’immédiat après-coup) fut in­ter­rompu. Il ne me reste que quel­ques traces loin­taines du clou de la soirée : la démo de Nadal con­tre la sur­pr­ise de l’année précédente. Sa vers­ion du matador con­tre seri­al ser­veur, dont Djokovic avait donné son in­terpréta­tion un peu plus tôt.

Un toc à rajout­er au cat­alogue : il im­por­te que la banane soit ex­ac­te­ment per­pen­diculaire aux lanières du sac de raquet­te ; un déplace­ment ex­quis, sur lequel je me con­centrais plutôt que sur les échan­ges, par ail­leurs fort plaisants. Cette im­press­ion de maîtrise complète du flux du match, avec un à pro­pos par­fait à chaque mise en dang­er sur son ser­vice : ace, ou échan­ge burné met­tant les choses au point. De son côté, JJ, plutôt joyeux luron sur le court et bien éloigné de l’aura sinistre dont on fait les gor­ges chaudes (il ébourif­fa aimab­le­ment Nadal à la poignée de main), dépen­sait en vain les siens (y com­pris le ser­vice le plus rapide du tour­noi). Au deuxième set, Nadal avait com­pris le truc et JJ ne par­vint plus à plac­er un seul ace.

Set et match au matador, le seul kill­er sur le court.

Numb­er ouane again

Con­templ­er les trajec­toires de ces huitièmes his­toriques, qui virent la qualifica­tion des 8 qualifiés pour le mast­er à l’aube de l’édi­tion suivan­te est assez ir­onique : autant en em­por­te le vent avec les gran­des for­mes de del Potro et Nadal, Ric­hard et Nis­hikori échan­gent leurs for­tunes, Bi­quet­te est re­ssus­citée, lon­gue vie à Bi­quet­te, Janowicz est re­passé sous le radar, Di­mit­rov promène sa mèche près du top 10, Stan a coupé les côtelet­tes du haut de l’Olym­pe, Gilou chan­te 2008 again en man­darin, Djokovic ne la joue plus re­con­quête, mais bientôt pous­sette…

Place aux nouvel­les joutes !

About Pat­ricia

Avocate at­titrée de Ric­hard Gas­quet sur 15LOVE (SAUVEZ les bébés phoques !) et Thiemolâtre irrécupérable. Que le Re­v­ers à Une Main soit avec toi.