Coups de tonnerre sur Montréal

Broroum – Broroum – Broroum – Broroum – Broroum. Je vous écris du haut du court Ban­que Nationale, at­tendant le seul Ar­gentin dont les fées ont oublié le be­rceau… Ques­tion char­me j’en­tends. Ques­tion ten­nis, on ne peut trop y trouv­er à re­dire.

Broroum – Broroum – Broroum – Broroum – Broroum. In­génieuses, ces petites mac­hines pour sécher le court en moins de deux. Sauf qu’elles font un bruit pas pos­sible. Qu’elles ne sont que quat­re. Et que de­puis une demie-heure que la pluie a cessé, ca n’avan­ce pas be­aucoup je trouve. Et que font ces ab­rutis tout de rouge vêtus à papot­er sur le court au lieu de s’escrim­er, suer, et enfin, sécher ? Ça dragouil­le, moi je vous le dis. Je di­rais même plus, ca « cru­ise », en bon québécois. Mais que fait la police ? Où est donc passée la légen­daire ef­ficacité nord-américaine ? Par­don ? Je râle ? Moi ? « Maudite française » !? Ah ! Tabanark !

Car la soirée tant at­tendue a bien fail­li être gâchée par la pluie. 17H30. Début de la night sess­ion. L’orage éclate. Plus syn­chro tu meurs. Comme ca pas be­soin d’in­sist­er pour con­vaincre l’as­sistan­ce de vider les lieux. Tout le monde de­hors ! Mais en ordre s’il vous plait ! En­core une fois, c’est l’Amérique du nord ici ! – je précise que je ne suis pas racis­te, je fais juste feu de tout bois, et aujourd’hui ca tombe sur les grin­gos sorry !

Je décide de découv­rir un peu plus les lieux. Sous mon mag­nifique poncho vert (mais voyons mon­sieur ouil­le, pas avec votre poncho !), mon para­pluie dégin­gandé, et ma casquette-béret de velours côtelé rouge, si si, celle-là même que je sors pour les gran­des oc­cas­ions, (comme lorsque j’hyper­ventile et que je me meurs d’évanouis­se­ment en face de Bébé) je m’avan­ce, seule, au pre­mi­er rang du court centr­al, noyé sous une pluie de lar­mes (le court, pas moi, je vous ras­sure). Re­ten­tit soudain la mer­veil­leuse mélodie de « Sing­ing in the rain » qui m’en­velop­pe chaude­ment. Toute seule sous mon para­pluie bi­scor­nu, et mon poncho, et ma casquette-béret rouge côtelée, je m’es­saie alors à quel­ques pas de danse, à gauc­he, à droite, d’abord sur un léger déhanché. Qui de­vient un peu plus pro­noncé. La musique m’entraine, m’em­porte. Je tour­ne, virevol­te, mon para­pluie n’est pas en reste d’ail­leurs. Je suis Gene Kelly soudain, fusionné avec Mary Pop­pins. Quand tout à coup, mon re­gard est attiré par une cabine vitrée sur­plom­bant le court. Dieu ! Mais c’est re­mpli de monde tout ca ! Et ça me re­gar­de ! La joie dis­paraît brutale­ment, le sol s’ouvre sous mes pieds, et je me retro­uve penaude, nigaude. Je fais demi-tour et ab­an­donne là mes rêves chorégraphico-érotiques avec Doudou.

Une fois n’est pas co­utume, je traine mes guenil­les dans l’allée marchan­de, qui par temps d’ouragan, n’ayons pas peur des mots, a l’avan­tage d’être au sec. J’erre entre les stands, pan­neaux pub­licitaires di­v­ers et variés, cer­tains plus heureux que d’aut­res. C’est un peu comme les gout­ers Kind­er. Il y en a qui font plaisir : Feder­er la mèche au vent, en­touré d’alléchants mariages de chocolats Lindt. Et d’aut­res moins, comme Nadal mor­dillant l’oreil­le d’une raquet­te Babolat. Cer­tains en­core ont tiré le mauvais chev­al et ar­borent fiè­re­ment une photo de notre Andy nation­al… Mais assez de bla bla, place au ten­nis !

• Cilic, mon héros

Moi qui venait célébrer la vic­toire du pays de mon cœur, l’Ar­gentine, j’en ai eu pour mon re­tour­ne­ment de pan­talon. Round d’ob­serva­tion sous les nuages toujours menaçants. Mais très vite, del Potro ne séduit pas. On sent le ten­nis 3.0 poindre, mais qu’est-ce que la mac­hine azimut­ée peut con­tre ce joueur bourré de talent ? Quel­ques gram­mes de fin­es­se dans un monde de brutes… Et aujourd’hui Cilic est la per­fec­tion suis­se. Les coups les plus puis­sants de la Pout­re se heur­tent avec in­compréhens­ion con­tre les trésors d’in­tellig­ence, les mer­veil­les de trajec­toires du Marin. Ajoutez-y du cœur sur ces deux montées au filet aussi hasar­deuses que co­urageuses, des montées « à la Rod­dick » (co­pyright je-ne-sais-plus-qui lors des présen­ta­tions de Wimby), « un peu n’im­porte com­ment, mais avec du cœur ». Cilic EST tout. Re­tours à la per­fec­tion. Marin y ex­cel­le et se joue des coups de butoirs ad­verses. Geste de ser­vice origin­al et in­trinsèque­ment plaisant à re­gard­er. Le travail de la balle a raison des approxima­tions ar­gentines. Les coups gag­nants touc­hent à la fluidité et au raf­fine­ment cris­tallin. La con­fian­ce passe croate… Un nouvel amour est né. Eh oui, de­main, mon cœur sera suisso-franco-croate.

• Rafa, acte I

6/1 3/1. J’ar­rive à l’entrée du centr­al. Le match est plié et n’a aucun intérêt. Mais il me faut, enfin, me con­front­er à ma Némésis. A celui par qui le mal est arrivé. A l’homme dit aux moon­balls, au jeu de­struc­tif et peu créatif. Au cul bordé de nouil­les.

Rafa. C’est ma première fois. Je rougis. J’entre sur le centr­al et je suis… SUB­JUGUEE. Par Rafa. Im­aginez. Tout bril­le. Le court éclairé. La peau dorée et salée de Rafa, son en­semble T-shirt vert et short bleu, en har­monie avec les co­uleurs du court. Mais sur­tout… par ses bal­les, puis­santes et félines. Il nous offre cer­tes d’un coup la volée la plus laide de l’his­toire du ten­nis, mais j’ai soudain l’impress­ion que le film joue en accéléré. Ohhhhh !!! Re­tour de re­v­ers chopé dans les pieds ! Digne de Fed ! Mais c’est vrai­ment sa balle qui hy­pnot­ise, sou­ple et violen­te, ronde et ex­plosive. Des moon­balls ? Peuchère ! Quel­les moon­balls ? Oh ! Le plus beau point ! Rafa, lobé, s’ar­rache, la remet (pas en tween­er faut pas déconn­er, Doudou reste Doudou), et lobe à son tour l’im­pudent !

Cepen­dant le petit Dodig semble avoir du répon­dant, c’est un bon faire-valoir. J’en viens à me de­mand­er un in­stant si ce boulever­se­ment des équilib­res entre les deux joueurs a quel­que chose à voir avec mon arrivée, tout en haut, sec­tion 315… Rafa émotionné par moi ? Je n’ai vrai­ment pas be­aucoup de succès avec mon grand amour, mes ar­deurs venant se heurt­er con­tre le front de l’im­pertur­babilité suis­se. Mais le sang es­pagnol qui coule dans mes veines ne peut laiss­er in­différent le Rafa. La nuit pro­m­ise à Doudou sera peut-être alors oc­troyée à l’Ibère, et Feder­er, ivre de tri­stes­se, aura alors perdu Roland-Garros et mon amour, la Fran­ce en somme. Mais qui sait si dans un an, Porte d’Auteuil, il ne nous re­con­quer­ra pas tous deux ? Je fais souvent ce rêve étran­ge et pénétrant…

Sus­pen­se ! Le jeune li­on­ceau a pris feu et sort ses grif­fes tendres. Ivan tient, Rafa dérape, la balle est de­hors, Ivan à deux points du set ! Mais la fougue est aux débutants ce que Rafa est à Feder­er, un poison. Rafa ne meurt jamais. Ivan donne tout. Rafa re­col­le.

La roue tour­ne dites-vous ? Le petit va se décourag­er, « Occasion-manquée », si tu nous éco­utes… mais pas du tout, pas du tout. Ser­vice volée de l’ami Dodig. Deux ser­vices gag­nants. 40-0. Et là, il m’est donné de voir, enfin, une de ces mer­veil­les de pass­ing co­pyright Nadalou. Et bien qu’il n’y ait aucun enjeu sur ce point, ni même sur ce match, une douleur aiguë traver­se mon corps, mon cœur se serre. Oh ! Com­bi­en cruels ces pass­ings im­pos­sibles, in­jus­tes, crie mon âme blessée. Je re­viens cinq ans en arrière. Quat­re ans. Trois ans. Deux ans. Deux mois… A chaque fois que mon ange déployait ses ailes, Nadal tirait à vue. La balle déchirait les plumes soudain teintées de rouge… Mille traumatis­mes me bom­bardent… Je re­vois Feder­er le mag­nifique arrêté en plein vol, tombé au champs d’hon­neur, le re­gard incrédule… Non, jamais Rafa ne pre­ndra sa place.

Tie-break. Amor­tie cor­rec­te de Nadal, Dodig s’ar­rache, remet tant bien que mal, et at­tend, vic­time ex­piatoire, son châti­ment au filet. Il ne viendra pas. Dif­ficile, le pass­ing est de­hors. Mini-break Ivan. Le taureau voit rouge. Le pass­ing suivant crucifiera le Croate. De­break. 3-3. La tens­ion est à son com­ble. Mais voilà que Dodig prend une in­itiative contrôlée ! 4-3 mini-bris Dodig (ben vi pour­quoi pas mini-bris). Montée à la volée, amor­tie, et cette fois pass­ing valeureux, re-mini-debreak, c’est la folie ! Dodig re­mon­te à la volée, y entraîne Rafa, re-contre-volée-triple-boucle-piqué, 6-4 Dodig ! Rafa sauve la première. Vamos Rafa ! Allez Ivan ! Je fais feu de tout bois et je bouf­fe à tous les râteli­ers, par­faite­ment ! Après six ser­vices volée Dodigi­en de suite, dans la famil­le « on n’a peut-être pas une équipe qui gagne tout le temps mais on la chan­ge pas quand même », je de­man­de un septième ser­vice volée… Il est mag­nifique. Et c’est le set… Je re­prends mes esprits et m’en­vole loin du chant des sirènes ibères qui ne m’auront fait dout­er qu’un in­stant. Rafa le sent, et me fait le coup du T-shirt. Je reste coite (ah ah), enfin non, plutôt in­sen­sible ; sorry Rafa, le numéro un mon­di­al, de mon cœur of all time, et du séchage de torse nu, ca reste Roger…

• Le doub­le

Bon, faut pas déconn­er, le troisiè­me va être vite plié par Rafa, mais je veux voir Gas­quet et Simon. Donc je cherche mon petit Ric­hard ; je ne trouve que Jo-Wilfried et Stan, ainsi que les de­rni­ers points de leur doub­le, vic­torieux. Mais qu’il est im­pres­sion­nant de se retro­uv­er si près sur un petit court… Deux, trois rangs, c’est tout. Et je me rends com­pte que je suis en fait bête­ment plantée… à la case auto­grap­hes ! Qui plus est, avec papi­er et stylo à la main, car je rédige déjà mon com­pte rendu. Qu’à cela ne tien­ne, je vais en de­mand­er un ! (pas sur les seins, ça c’est réservé à Feder­er). J’es­saie d’approch­er l’homme qui com­munique par ondes avec Bébé, mais il s’échap­pe, et je me retro­uve nez à nez avec Tson­ga ! Euh… C’est-tu toi qui a éliminé Roger à Wimbledon ? Et le défie de­main ? J’peux-tu te faire la tête au carré ? Bon, parce qu’il est quand même beau, et que je suis là, je lui tends be­noî­te­ment une feuil­le, en pen­sant que j’aurais dû em­poisonn­er le stylo. Pour Roger vous savez, c’est plus sûr. Puis je cul­pabil­ise de ces pensées. Mais comme Jo ne me re­gar­de même pas ni ne daig­ne rire à ma petite blague (im­pos­sible !!!), je me dis quand même bien fait pour lui, ah ah ! Et je re­tour­ne voir le sacre de Rafa.

• Rafa, acte II

2/0 Nadal dans le troisiè­me. Bon, cette fois, c’est vrai­ment plié. Décidément, il joue mieux en mon ab­s­ence, trois fautes di­rec­tes de suite pour Nadalou. Il ap­paraît soudain si petit, por­tant le poids de ses succès, de ses échecs, sur les épaules… Soudain, chaque point com­pte ! Je ne peux les décrire tous, mais tout y est, et de toute beauté. At­taques, amort­ies, du jeu ! Mais après la quat­rième égalité, Dodig prend sa chan­ce, at­taque, et vient con­clure d’une amor­tie… qui se meurt de­hors. Décidément…. Madame la chan­ce aussi a envie de faire la fête en Es­pagne.

Eh bien NON ! Sur un énième super­be point volée – pass­ing, Dodig de­breake ! Si je rajoute qu’au jeu suivant nous con­tinuons avec les deux joueurs au filet en même temps, des pass­ings, quat­re égalités, vous com­prendrez l’in­tensité du jeu.

Woooooouf ! Et un 20e (au moins) pass­ing nadali­en de folie… Chacun son truc, San­toro, c’est le let, Nadal, le pass­ing… Ser­vice volée. Cin­quiè­me égalité. C’est de toute beauté, cinq égalités. C’est de toute beauté, sixième. Ace. Dodig re­col­le. 3-3.

Trop de points in­croy­ables pour les décrire tous. Mais Rafa touc­he au génie. Et breake. 5-3. Sert pour le match. Dodig nous offre alors les deux plus beaux re­v­ers long de ligne du match. Notam­ment le pre­mi­er, at­taqué, sauté, la totale. Et sur un pass­ing in­croy­able, de Dodig cette fois, c est le de­break !

Nadalou com­m­ence à être en dif­ficultés. Et un ser­vice volée pour Nadal ! A ce moment-là de la par­tie, quel cran pour lui ! Un re­v­ers im­pres­sion­nant. Un ace ! En­core sorti de nulle part. Rafa tient. 6-5. The final co­untdown.

Le puceau joue la gagne, l’at­taque, plan­te deux aces. Et c’est le tie-break de tous les dang­ers… Sur un coup de génie, Dodig mène 2-0. Mais Rafa ne meurt jamais. Une er­reur due à la prise de ris­que for­cenée du li­on­ceau, et Rafa mini-debreake. Puis chacun tient, ad­mirab­le­ment, jusqu’à 4-3, ser­vice à suiv­re Dodig. Et soudain la pre­ss­ion est énorme pour Rafa… qui met ses deux points avec un savant mélange d’audace et de mesure. Sa balle con­tinue d’explos­er : 5-4 Rafa. Ce match ne se ter­minera donc jamais… Impérial au ser­vice, Dodig al­ig­ne deux aces. Deux aces qui créent l’im­pens­able. Pour la première fois du match, Dodig sera de­vant Rafa au score… Rafa tremble. 6-5 balle de match. Il re­fuse de pre­ndre l’avan­tage et de tent­er. Dodig lui n’hésitera pas. Pilon­ne. Avan­ce. Avan­ce. Avan­ce. Je tremble. Rafa. Ce n’est pas pos­sible. Le re­v­ers long croisé traver­se la balle. Très légère­ment lifté. Sur­puis­sant. Le centr­al re­tient son souffle. Suit la balle des yeux. Les cœurs s’arrêtent. Le temps aussi. Sil­ence as­sour­dissant…

Ligne.

Ligne. Le centr­al ex­plose, se lève, d’un seul homme, m’entrainant au pas­sage. Rafa est tombé.

Il est tombé sous les coups répétés d’un ad­versaire sans prud­ence, mais plein de folie, de co­urage, de cœur. Et ne pour­ra se re­proch­er qu’un point, le de­rni­er. Si frileux. Mais face à ce Dodig, cela n’a pas par­donné… Bravo, bravo à lui.

Le li­on­ceau, dépucelé, de­vient roi. Et de quel­le manière ! Une première fois, ça ne s’oub­lie pas. Alors de cette manière qui plus est… Mais aujourd’hui, j’ai envie de dire quel­que chose, parce que c’est une première fois pour moi aussi : Rafa, te quiero mucho.

About Julie

Pas­sionnée de ten­nis de­puis main­tenant 5 ans, je jouais un peu mais désor­mais me con­ten­te de re­gard­er. J'ai 26 ans et je fais des pare-chocs à Buenos Aires (et oui, quit­te `faire des pare-chocs autant les faire à Buenos Aires!) où je suis arrivée début décembre, cad juste apres la fin­ale de coupe Davis! J'es­pere que l'Ar­gentine sera en­core en fin­ale et gag­nera le titre cette fois. Et bien sur que je pour­rai y as­sist­er pour vous faire un com­pte rendu!