La couleur de Séville

On se dit amateur de ten­nis, et ce n’est pas com­plète­ment faux. On se croit grand con­som­mateur – et c’est exagéré. Des im­ages sur in­ter­net ou à la télé, et puis sur­tout des mots: de Ten­nis magazine et L’Équipe quand on était en­fant, aux blogs et à Twitt­er aujourd’hui. Des mots qui for­ment un com­men­taire in­fini, si plaisants à lire ou à écrire, mais qui mena­cent de se super­pos­er à la réalité du jeu. Que de grands matchs n’a-t-on pas vécus après-coup, dans un compte-rendu de journ­al, en com­men­çant bien sûr la lec­ture par la ligne du score ! Mais un coup gag­nant peint dans les traits vifs d’un grand style vaudra-t-il jamais l’origin­al ?

Alors quoi ? S’abonn­er à une chaîne de sport pour amélior­er le quotidi­en sac­cadé et flou du stream­ing ? Se payer un séjour dans un jar­din lon­doni­en ou à la Porte d’Auteuil (vendre un or­gane, flin­gu­er les vacan­ces en famil­le, et se mettre à dos un pat­ron hos­tile aux congés hors mois d’août) ? Et puis, en flânant ici et là, on tombe sur de drôles de récits, voire des récits drôles, quoique à la li­mite de l’expéri­ence para­nor­male : il ex­is­terait un cir­cuit de ten­nis où par­ticiperaient gros­so modo les joueurs de la deuxième page du clas­se­ment ATP. Aucune star, mais un bon niveau. Et il y aurait même des gens qui suiv­raient l’ac­tualité de ces tour­nois semaine après semaine ! Les Chal­leng­ers, que ça s’ap­pelle. Com­ment ? Il pour­rait y en avoir près de chez moi ? On con­sul­te le calendri­er et la lumière se fait. « Le chal­leng­er de Séville aura lieu du 6 au 13 sep­tembre. » Alors on cède à la curiosité : rendez-vous est pris pour voir. Du ten­nis. Pour de vrai.

Séville, comme d’aut­res cités es­pagnoles en ce début de siècle, a nour­ri des rêves de gran­deur spor­tive. Deux fin­ales de Coupe Davis et un cham­pion­nat du monde d’athlé ont eu lieu dans le hideux stade olym­pique, lui-même édifié au cœur des ruines plus ou moins désaf­fectées d’un rêve ur­bain es­soufflé – l’Ex­posi­tion uni­ver­selle de 92. Une can­dida­ture à l’or­ganisa­tion des JO, vite évincée au pro­fit de Mad­rid, fut la dernière folie d’une ville pour­tant sans in­frastruc­tures di­gnes de ce nom. A l’opposé de ces pro­jec­tions pharaoniques, le Real Club de Tenis Betis, où se déroule le Chal­leng­er, loge dans un quar­ti­er résiden­tiel bour­geois, le Por­venir, situé non loin des réus­sites architec­turales de l’autre gran­de Ex­posi­tion, celle de 29.

En en­trant dans le stade, en cette fin d’après-midi d’été, on aperçoit just­e­ment une des tours de la majes­tueuse Place d’Es­pagne. Puis, ce qui frap­pe le re­gard, c’est la co­uleur. On connaît la terre ocre de Paris, la har-tru verte des Etats-Unis. Il y eut la terre bleue de Mad­rid, aujourd’hui reléguée aux oub­liet­tes. En An­dalousie, la terre bat­tue s’ap­pelle de toute éter­nité el al­bero. On y célèbre les cor­ridas dans des arènes bruyan­tes; on y marche, éreinté de chaleur, entre les chapiteaux des Férias. Et c’est sur cette terre, jaune, que se dis­pute la Copa Sevil­la. La chan­son dit vrai : Séville a une co­uleur spéciale.

Les in­stal­la­tions me semblent suc­cinctes : un court centr­al avec tri­bunes sur deux côtés, deux co­urts ad­ja­cents, et c’est tout. Ah si, j’oub­liais le point focal de tout lieu pub­lic es­pagnol qui se re­spec­te : le bar, où la Cruz­campo ne cesse de co­ul­er et où l’afflu­ence est souvent plus im­por­tante que celle des matchs. On ne croirait pas qu’un tour­noi de ten­nis pro­fes­sion­nel est en train de se déroul­er. J’ai dû me tromp­er de stade. Ou de date. Ces joueurs sont cer­taine­ment des amateurs de bon niveau, voilà tout. Euh… De très bon niveau, même ! Et ce grand blond un peu maig­re, ne ressemble-t-il pas à Gimeno-Traver ? Pas que je le con­nais­se bien mais sa photo est par­tout ! Non, non, pas d’er­reur, c’est bien là. Cette am­bian­ce déten­due, cette modes­tie, siéent bien à cette ville où se re­spire une cer­taine douceur de vivre.

Le mar­ket­ing, en re­vanche, est hy­per­bolique, du moins sur le papi­er. L’af­fiche de l’édi­tion 2014, qui comme il se doit n’a aucune peur du ridicule, vante ce tour­noi comme étant « la cat­edr­al del tenis ». Et Wimbledon, c’est un pre­sbytère ? On pour­ra lire aussi, sur le site of­ficiel ou ail­leurs, des clas­se­ments qui semblent tomb­er à point pour valoris­er l’événe­ment : « le cin­quiè­me meil­leur tour­noi es­pagnol », le « quat­rième mieux doté » (car El Es­pinar, à Ségovie, pour­tant plus re­nommé, n’offre pas plus d’ar­gent ni de points). Au mo­ment de la cérémonie de re­m­ise des prix, la Copa Sevil­la sera en­core qualifiée de « meil­leur Chal­leng­er es­pagnol sur terre bat­tue ». Im­pres­sion­nant, non ? Com­ment ça ? Vous avez mauvais esprit et vous vous de­man­dez s’il ne s’agirait pas du seul de son genre ? Gagné : il n’y a que deux Chal­leng­ers es­pagnols dans le calendri­er. Et l’autre, Ségovie donc, se joue sur dur.

Les joueurs in­scrits au tour­noi sont venus par déléga­tions. En de­hors des loc­aux qui oc­cupent plus de la moitié du tab­leau, on trouve des Néer­landais, des Français, des Italiens. Soyons honnêtes, je ne con­nais pas grand monde. Mais les spec­tateurs sont par­fois chan­ceux : lors de l’édi­tion 2001, ils avaient pu voir évolu­er un futur grand tel que Rubén Ramírez-Hidalgo, ainsi que d’aut­res jeunes un peu moins con­nus, comme on peut le con­stat­er sur le tab­leau…

En 2014, l’or­ganisa­tion a choisi de nous vendre deux joueurs en par­ticuli­er : Daniel Gimeno-Traver et Pablo Carreño Busta. Gimeno - aucun lien - a en effet re­mporté les trois dernières édi­tions du tour­noi ; s’il gagne cette année en­core, il égalera le re­cord de vic­toires con­sécutives dans un Chal­leng­er, détenu pour l’instant par le seul HT Lee à Séoul ! Gros tit­res en per­spec­tive ! Quant à Carreño, sur­nommé « le prin­ce » sur une af­fiche, il porte sur ses épaules le lourd statut de favori du tour­noi, car il est le seul mem­bre du Top 100 à y pre­ndre part. Il est connu pour être jeune, gagn­er plein de Chal­leng­ers, mais il est d’abord présenté comme le joueur qui a affronté Feder­er au pre­mi­er tour de Roland-Garros 2013. Bref, c’est un peu comme si le Suis­se en per­son­ne était venu taper des bal­les à Séville ! La photo de leur poignée de main d’après-match est d’ail­leurs af­fichée sur les murs du club. Le score, bi­zar­re­ment, n’est pas in­diqué.

Et le jeu, dans tout ça ? J’y viens.

Mardi, tauromac­hie

Après avoir loupé la première journée du grand tab­leau (il y avait aussi les qualifs le week-end, mais l’ethnologie a des li­mites), je me rends pour la première fois dans ces arènes de terre jaune, pen­sant bien as­sist­er à quel­que mise à mort.

Je m’instal­le de­vant un match de doub­le sur le court nº3, qui intéresse une quin­zaine de spec­tateurs, ramas­seurs, juges de ligne et ar­bitre in­clus. Contra­ire­ment au court nº2, il y a tout de même la pos­sibilité de voir le match non pas de­bout derrière le gril­lage, mais assis sur une cha­ise sur­plom­bant le ter­rain.

Il s’agit d’un match Fran­ce – Es­pagne, qui n’est pas fait pour cor­rig­er nos idées reçues. Si les Es­pagnols sont rivés en fond de court d’où ils li­ftent tout ce qu’ils peuvent en criant fort, la paire française cherche le filet en per­man­ence. Jonat­han Eys­seric et Pierre-Hugues Her­bert, car ce sont eux, mènent au score mais ont des dif­ficultés à con­clure. En sim­ple, Eys­seric a sorti le cadet des Melz­er le matin même, tan­dis qu’­Herbert est déjà éliminé. Eys­seric m’est sym­pat­hique d’emblée par son grand sourire décontracté qui cache des nerfs à fleur de peau. C’est son équipi­er qui en­file le co­stume de lead­er sur le ter­rain avec son ser­vice et sa volée, mais c’est lui qui vit le plus le match. Il parle, il peste, il fait taire des jeunes fil­les qui gazouil­lent aux ab­ords du court. Et se fait break­er en ser­vant pour le match, après avoir mené 40-0. On com­prend qu’il s’autor­ise quel­ques com­men­taires ur­banis­tiques entre deux points :

« Mais j’y vois rien avec cet im­meub­le blanc de meeeeeeer­de! »

Le « putain d’im­meub­le blanc de merde »

Je me de­man­de qui joue le rôle du taureau sur l’al­bero. Si ce sont les Français, qui se défen­dent comme ils peuvent des ban­deril­les reçues au filet. Ou si ce sont les Es­pagnols, qui montrent leurs gros bras, se re­fusent à per­dre le match, et re­mon­tent au score. Il est 20h00, le super-tie-break est sur le point de com­menc­er, et la tens­ion est palp­able sur le visage des trois spec­tateurs du match, quand soudain… je fais faux bond aux French­ies pour aller voir ce qui se passe sur le court nº1.

Car sur le court nº1, c’est peut-être la légende qui s’écrit. Cer­tes, ce n’est pas Rod Laver en 1969, ni Sampras en 2000. C’est Gimeno-Traver. Mais s’il souhaite en­tr­er dans l’His­toire, l’His­toire, elle, n’a pas l’air tout à fait d’ac­cord. Je me suis rendu précipitam­ment à ce match par crain­te qu’il ne se ter­mine trop vite. Le score est de 6-0 dans le pre­mi­er set, et break dans le deuxième… le tout en faveur de son ad­versaire! Ce de­rni­er, Daniel Muñoz de la Nava de son petit nom, ne fera pas de cadeaux et s’ouv­rira le chemin vers la vic­toire à coup de lifts con­scien­cieux, Gimeno com­met­tant faute sur faute. On s’en­nuie franche­ment. Curieuse­ment, le super-tie-break du doub­le, com­mencé tout à l’heure, n’est pas en­core ter­miné ! Il n’est pas trop tard pour co­urir voir les Français l’em­port­er 11-9, sous les yeux d’un nouveau venu. Un grand mince, à la blon­deur angélique, et à la petite voix. Son match de sim­ple com­m­ence d’ici une demi-heure. C’est Pablo Carreño.

Le temps de faire des réser­ves de bière et de sandwichs au stand, et la night sess­ion débute. Carreño, en­core plus favori du tour­noi de­puis la raclée de Gimeno et l’élimina­tion de trois aut­res têtes de série, joue con­tre un cer­tain Jordi Samp­er. Vu les clas­se­ments re­spec­tifs (70e con­tre 250e), on peut craindre un non-match. Peut-être in­fluencé par l’entraîneur de Samp­er qui fait du co­ach­ing à trois sièges de moi, ou habité malgré moi par le tropis­me des pub­lics de ten­nis pour les out­sid­ers, je souhaite as­sist­er à une sur­pr­ise.

C’est mal parti pour. Carreño débute le match en douceur, sauve une balle de break, puis met un petit coup d’accélérateur sans avoir l’air d’y touch­er. Le re­v­ers de Jordi Samp­er, d’un an plus âgé, est faib­lard, même si son slice ne marche pas trop mal sur une sur­face qui prend bien les ef­fets. Il est ner­veux, parle be­aucoup, et tour­ne dès que pos­sible auto­ur de son re­v­ers pour lâcher de gros coups droits liftés en dépen­sant be­aucoup d’éner­gie. Pas assez pour gêner un ten­nis fluide, aux coups plus rasants, ponctué d’amort­ies et de montées au filet pour con­clure les points. 6-3 Carreño, qui, mené 2-0 dans le deuxième set, débreake blanc grâce à quat­re winn­ers in­spirés. Tout au bord du court, j’apprécie à sa juste valeur le kick par­fois in­sensé de ses deuxièmes bal­les.

Carreño est à l’aise ce soir, peut-être trop. Il a une cer­taine non­chalan­ce et lais­se son ad­versaire plac­er quel­ques coups de cor­nes qui pro­lon­gent le match. Les échan­ges de­vien­nent spec­taculaires, et c’est Samp­er qui les gagne de plus en plus souvent, claquant au pas­sage quel­ques pass­ings in­spirés. Alors que la buvet­te derrière les gradins ne désemplit pas, que des cris d’en­fants nous par­vien­nent de­puis un ter­rain de sport dans l’en­cein­te, que les deux joueurs, donc, se con­centrent dans une am­bian­ce qui con­fine à la fête foraine, Jordi Samp­er égal­ise à un set par­tout après avoir réalisé le break décisif d’un coup droit gag­nant au ras du filet qui a fait se lever les quidams.

Le match de­vient par­ticuliè­re­ment in­téres­sant, in­ten­se, dans le troisiè­me set. Carreño sent le dang­er, se parle de plus en plus: « Pablo, no, Pablo ! », se lamente-t-il. Au bout d’un jeu long de 10 minutes où il breake – break décisif, pense-t-on – il lâche son pre­mi­er « Vamos ! » Mais Samp­er ne tarde pas à re­venir au score. Le jeu est désor­mais pre­nant, les coups gag­nants se multi­plient. Le sen­ti­ment que quel­que chose est en train de se pass­er sur le court, la déter­mina­tion des joueurs ten­dus vers leur but, sont tan­gibles. Chaque spec­tateur le re­ssent d’autant mieux que le bar derrière nous a fermé et que le clan des buveurs, faisant sil­ence, s’est rapproché afin d’as­sist­er à ce final. Il n’y a plus de bruit que le choc des bal­les au sol et con­tre les cor­dages. Je suis heureux de voir ça, sans in­termédiaire, sans filtre. Vivre ce match est grisant, à moins que ce ne soient les – nombreuses – bières qui com­men­cent à faire effet. J’hésite à souhait­er la même issue qu’en début de match: il serait bien de re­voir jouer Carreño. Le di­rec­teur du tour­noi, quant à lui, doit trembl­er. Quand on or­gan­ise une cor­rida, on n’espère pas la défaite du torero.

Pablo Carreño dans les co­uleurs du Betis

C’est ainsi que l’on en ar­rive au tie-break. Et Samp­er, après tout le chemin par­couru, se rate. Carreño, menant 4-1 sans avoir pris aucun ris­que, lâche ses coups et ob­tient 5 bal­les de match. Mais, alors qu’on se croyait pro­che du générique de fin du thrill­er, un ul­time re­bon­disse­ment. Carreño rate les deux premières oc­cas­ions sur son ser­vice. Les deux suivan­tes s’en­volent avec deux ser­vices gag­nants. Et la cin­quiè­me, c’est au bout d’un échan­ge in­ten­se, le plus dis­puté du match, le plus bril­lant de la part de Samp­er – car il faut le faire pour réussir à ce moment-là du match un tel coup droit décroisé gag­nant – qu’elle dis­paraît à son tour. Re­tenez votre souffle, nous voilà à 6-6 ! Puis, c’est en­core Carreño qui ob­tient la balle de match suivan­te. C’est pre­sque tout. Le show se ter­mine sur un couac en guise d’es­tocade : une balle de Samp­er, lon­gue, n’est pas an­noncée de­hors par le juge de ligne, mais Carreño s’arrête de jouer, et l’ar­bitre con­fir­me la faute. Le pub­lic semble se de­mand­er un in­stant si le match est vrai­ment ter­miné. Enfin, des applaudis­se­ments nour­ris em­plis­sent l’air noc­turne. Il est 23h30.

Mercredi, 3 jeux sur tapis vert

J’apprends que Gimeno-Traver et Muñoz de la Nava, ad­versaires hier (j’espère que vous suivez !), sont par­tenaires de doub­le, et qu’ils ont déclaré for­fait. Soit Gimeno est blessé, et le score sec de la veil­le s’explique (mais aucune in­for­ma­tion n’est sor­tie). Soit… soit il n’a plus envie de jouer avec ce sale type qui man­que de savoir-vivre et n’hésite pas à l’humili­er quand ils se jouent. C’est vrai : peut-on être amis et s’inflig­er des roues de bi­cyc­lette de­vant témoins, comme si de rien n’était ?

J’ar­rive au stade tout juste pour voir Loren­zo Gius­tino opposé à David Vega Hernández. Alléchant, n’est-ce pas ? Sont-ils des joueurs de la « deuxième page » ? Non, cherchez-les à la quat­rième, voire la cin­quiè­me ! Gius­tino est un Napolitain de 23 ans ; Vega, originaire des Îles Cana­ries, a 20 ans – il est le plus jeune joueur du tour­noi et dis­pute là un de ses pre­mi­ers Chal­leng­ers. Afin de me per­suad­er de re­gard­er ce match, je me dis que j’ai peut-être sous les yeux deux grands es­poirs. Mais après le tie-break du pre­mi­er set, le spec­tacle com­m­ence à me lass­er. Com­ment le décrire ? Ah oui, j’y suis : deux gros bour­rins qui li­ftent jusqu’à ce que mort s’en­suive. Fort heureuse­ment, le déroule­ment du match com­pen­sera la pauv­reté du con­tenu, et mort s’en­suiv­ra. Prêtez at­ten­tion.

Comme Vega a re­mporté le pre­mi­er set, et qu’il semble pre­ndre plus souvent l’initiative du jeu, je le soutiens sans fail­les dans le deuxième set, espérant sur­tout que ça se ter­mine vite. Mais Gius­tino breake et re­breake. Que le troisiè­me set soit bref, au moins ! Sauf que ce troisiè­me set tarde à com­menc­er : Vega n’a plus qu’un break de re­tard. Quand l’Itali­en sert pour le set une deuxième fois, le niveau s’élève brus­que­ment ; on voit le jeu gagn­er en in­ten­sité et le lift re­mplacé par des coups plus tranchants, à la re­cherche du K.O. Après quel­ques minutes de grâce, Vega débreake, et l’affron­te­ment re­prend le sil­lon creusé de­puis près de deux heures et demie main­tenant. Je suis hanté : le lift, le lift, le lift, le lift.

Comme on pouvait s’y at­tendre, Gius­tino re­mpor­te malgré tout le tie-break qui suit et nous emmène au troisiè­me set. C’est alors que quel­que chose vient bris­er cette mécanique in­fer­nale. Le Napolitain, qui mène 2-1, se tord de douleur au milieu d’un échan­ge, entre deux patates de coups droits qu’il com­m­ence à balanc­er sans se poser de ques­tions, rom­pant le pacte tacite des échan­ges liftés à l’in­fini. Et alors qu’il con­ver­tit une balle de break pour mener 3-1, il s’ef­fondre en plein milieu du court. Foud­royé par des cram­pes, il ne peut se re­lev­er, quand c’est pour­tant à son tour de ser­vir.

Loren­zo Gius­tino soigné pour cram­pes

Le scénario bas­cule, par petites touc­hes, dans le sur­réalis­me le plus com­plet. Car l’ar­bitre an­non­ce au micro que Gius­tino déclare for­fait pour le pro­chain jeu, et qu’il ne mène plus que 3-2! En effet, le règle­ment stipule qu’on ne peut de­mand­er une pause médicale pour des cram­pes. Si un joueur choisit néan­moins de voir le kiné, il perd un point toutes les 25 secon­des. Ce règle­ment n’ayant jamais été, à ma con­nais­sance, appliqué au plus haut niveau, il était in­con­nu du pub­lic ab­asour­di.

Les soins durent, durent. Et brus­que­ment, le score est de 4-3 pour Vega, ce qu’an­nonce l’ar­bitre au beau milieu du brouhaha! Ce sont trois jeux en­ti­ers que l’Itali­en a vu s’en­vol­er en cinq minutes, se retro­uvant même breaké sans jouer. Ça fait cher le mas­sage. Et le jeu re­prend, avec un Gius­tino qui tente le tout pour le tout au deuxième coup de raquet­te. Cette tac­tique n’étant pas au point dès la re­pr­ise, le jeune Vega mène désor­mais 5-3 après avoir gagné son deuxième jeu réel du troisiè­me set.

Ce n’est pas fini. Bien que Gius­tino soit réduit, à un mo­ment donné, à ser­vir lit­térale­ment sur une jambe, il exécute quel­ques coups droits croisés léthaux et mène 40-0. Mais, au ser­vice suivant, un juge de ligne crie un « Foot fault » du plus bel effet, qui trans­for­me d’ail­leurs le point en double-faute. Ça y est ! On est de­vant Fog­nini – Montañés ! C’est l’acmé du match. Après cela, quoi de plus norm­al que l’Itali­en tien­ne son ser­vice, débreake quand Vega sert pour le match, et tien­ne en­core le jeu suivant ! Au com­men­ce­ment de l’inévit­able tie-break final, on pense ne plus pouvoir être sur­pris par quoi que ce soit que ce match puis­se pro­duire, quand Vega glis­se en bout de co­ur­se, chute, et se fait mal, au poig­net semble-t-il. On se de­man­de alors si les joueurs ne vont pas se dépar­tag­er en han­dis­port, mais le match n’ira pas plus loin dans l’ab­surde. L’Itali­en mène 4-2 puis al­ig­ne cinq tri­stes fautes di­rec­tes, jetant l’éponge au bout de 3h20 de match. Vega ex­ul­te en lâchant des cris de joie déliran­te. La poignée de main est glaciale.

Après toutes ces émo­tions, c’est au doub­le de pre­ndre le re­lais, re­tardé de deux heures. En ce jour de quart de fin­ale de bas­ket, la Fran­ce est à nouveau opposée à l’Es­pagne, défen­due par Carreño et Rober­to Ortega-Olmedo, bour­reau d’Her­bert la veil­le. Carreño est le seul présent à être en­core en co­ur­se pour le sim­ple. Il y a un hic pour les joueurs loc­aux : le ser­vice de P2H - qui, curieuse­ment, multi­plie les lanc­ers de balle ratés, s’exclamant ainsi « Par­don » jusqu’à trois fois dans le même jeu – le ser­vice d’Her­bert, disais-je, leur est aussi il­lisib­le qu’une page de Fin­negans Wake, tan­dis que celui d’Or­tega est mal­m­ené en per­man­ence. Cet Or­tega a un re­v­ers à une main, et n’est pas mal­habile au filet, mais il est le plus petit des quat­re joueurs. Le jeu, comme souvent en doub­le, est agréable à suiv­re, di­rect, spec­taculaire.

Ob­tenant le break au début de chaque set, les Français règlent l’af­faire pro­pre­ment en deux man­ches. Je me dis que le précepte de « mont­er plus souvent à la volée », que les com­men­tateurs du monde en­ti­er répètent de­vant n’im­porte quel match, fonction­ne in­dubitab­le­ment en doub­le, et ex­plique pour une bonne part le résul­tat. Au mo­ment de la poignée de main, chacun s’ex­cuse d’avoir visé les deux aut­res au filet durant le match. Carreño et Her­bert semblent se connaître et s’en­tendre bien. L’har­monie règne. A 22 heures passées, bien qu’un de­rni­er sim­ple soit au pro­gram­me, il est temps de re­ntr­er.

Vendredi, lutte des clas­ses

Ayant dû pass­er mon tour jeudi, j’ai malgré tout suivi les aven­tures de nos héros de­vant mon écran. Carreño a eu un quart de fin­ale com­pliqué con­tre un An­dalou. Décidément un peu mou par­fois, il se fait march­er de­ssus dans le pre­mi­er set, par­vient à break­er à 2-2 dans le deuxième au terme d’un long jeu, puis déroule sans trop de problèmes. Quant aux Français, bat­tus au super-tie-break par une paire irlando-néerlandaise, leur tour­noi se ter­mine en de­m­ies.

Ce vendredi, c’est la fin­ale du doub­le. Curieuse­ment ou non, si l’Es­pagne avait placé 6 re­présen­tants en quarts de fin­ale du tour­noi in­dividuel, elle n’en com­ptait qu’un parmi les 8 demi-finalistes du doub­le. En fin­ale, on retro­uve trois Hol­landais et un Ir­lan­dais. Parmi eux se trouve Boy Wes­terhof, dont le pat­ronyme et les pre­sta­tions de man­nequinat (NSFW!) sont sus­cep­tibles d’inspir­er du beau monde, comme cette co­ugar se pre­nant en photo avec lui et le draguant après la cérémonie de re­m­ise des prix. Un peu plus tôt dans la journée, il a ab­an­donné sa demi-finale de sim­ple après cinq jeux, mais est bien là pour le doub­le. La sur­char­ge mus­culaire alléguée ne doit pas être trop han­dicapan­te pour la dis­cip­line, à moins que les quel­ques heures de répit l’aient soulagé.

Quoiqu’il en soit, il gagne le tour­noi, ac­compagné de Van der Duim, un joueur aux coups de patte as­tucieux, au bon touch­er de balle. Comme ses coups de fond me semblent un peu pauv­res, j’imagine l’ultra-spécialiste de doub­le, mais le site de l’ATP m’apprend qu’il est tout de même 278e en sol­itaire. Il faut dire que c’est son plafond, à 27 ans.

Alors que la paire 100% Pays-Bas sert pour le match, à 7-6, 5-4, 30-30, petit in­cident : le point, accroché, se con­clut par un pass­ing gag­nant des re­tour­neurs. Mais Wes­terhof pro­tes­te im­médiate­ment auprès de l’ar­bitre car James Clus­key – ce grand Dub­linois dégin­gandé, qui pour le coup n’est pro­duc­tif qu’en doub­le – a frôlé la balle au filet avant que Jesse Huta Galung ne la frap­pe pour de bon. L’ar­bitre n’a rien vu. Ce serait embêtant si Clus­key, fair-play, sur­tout en un tel mo­ment, n’était in­ter­venu pour re­ndre le point à ses pro­prié­taires légitimes. Ceux-ci em­poc­hent le chèque de 2650€ d’un de­rni­er ser­vice gag­nant.

On a tout juste le temps de dégust­er des sar­dines marinées et un cevic­he de gam­bas au bar du coin avant que ne com­m­ence la deuxième demi-finale du sim­ple.

Carreño et Daniel en fin­ale

Deux nouveautés ont fait leur ap­pari­tion pour les dernières journées du tour­noi. Des gradins ont été ajoutés sur le court d’à côté ; je m’y in­stal­le pour suiv­re le jeu sous un autre angle, plus en hauteur, et derrière la cha­ise d’ar­bitre. La vue d’en­semble est appréci­able pour mieux com­prendre les échan­ges, mais la per­cep­tion de la vites­se chan­ge con­sidérab­le­ment. Pour com­pens­er en par­tie, un radar cal­cule la vites­se des ser­vice. Il est toujours in­téres­sant de noter les km/h, mais je me de­man­de si la mesure est systématique­ment fi­able. Sur les matchs vus, la puis­sance aura été en­viron de 115 à 195 km/h. Et claire­ment, ça frap­pe plus fort quand il y a balle de break.

Dans l’arène, face à un Carreño de plus en plus favori pour le titre, on retro­uve un des « taureaux » vu le pre­mi­er jour face au doub­le français : Iñigo Cer­vantes. On ne saurait im­agin­er deux jeunes hom­mes à l’ap­par­ence plus opposée. Cer­vantes, c’est une démarche un poil ar­rogan­te, des man­ches retro­ussées sur ses bi­ceps, une car­rure musclée, des cheveux ras… En exagérant un peu, on pour­rait l’imagin­er traîner sur les places de la ville en­touré d’un groupe de « canis« , ces jeunes Sévil­lans, vauriens ou même voy­ous, au mauvais goût man­ifes­te. Carreño in­car­ne quant à lui par­faite­ment le fils de bonne famil­le bour­geo­ise, le « pijo » – qu’il est ef­fective­ment – et ce n’est pas son air détaché, sa facilité sur le court, qui con­tredisent cette première im­press­ion.

Arrivé un peu en re­tard pour ce duel pijo-cani, je ne re­tiens pas grand chose du pre­mi­er set, si ce n’est que, menant 5-4, Carreño sauve deux bal­les de break et con­clut la man­che sur un en­chaî­ne­ment ser­vice – volée liftée peu académique mais im­pres­sion­nant. On sent qu’il monte en puis­sance dans ce tour­noi, car, face à un ad­versaire très accroc­heur, loin de se laiss­er aller, il joue de mieux en mieux au fil du match, varie en pre­mi­er la di­rec­tion des bal­les, vise et touc­he les lig­nes. Cer­vantes, lui, non seule­ment, subit dans le jeu, mais dès qu’il s’approc­he du filet, contra­int par la néces­sité de l’échan­ge ou plus souvent par les amort­ies ad­verses, c’est la cat­astrop­he, à l’ex­cep­tion d’une belle séqu­ence volée con­tre volée dont il sort gag­nant. Malgré sa résis­tance et son refus de la défaite, ex­primé par un jet de raquet­tes sur les bâches qui pro­voque les sifflets des gradins (pleins à craqu­er pour la première fois du tour­noi), il perd 6-4, un score plus serré que la réalité de ce deuxième set.

Samedi, bref épilogue

La co­ur­se de fond qu’a été cette semaine touc­he à sa fin. La dernière journée sera la moins pro­lifique en ten­nis, du moins en quan­tité. L’intérêt prin­cip­al de ce sprint final, pour moi, est de voir jouer pour la première fois le Japonais Taro Daniel, trop souvent pro­grammé en séance di­ur­ne jus­que là.

Je sais qu’il est né à New York et qu’il est grand (1,91m). Sur le court, je trouve son jeu de jam­bes très bon, peut-être le meil­leur vu cette semaine. Mais tous mes ef­forts pour m’intéress­er à lui n’y peuvent rien. Son style de jeu tient en une for­mule : régularité du fond de court. On voit que, comme Ferr­er, il a été formé à Val­ence – où il réside. Il est décevant de con­stat­er que pour sa tail­le, son ser­vice est quel­conque et qu’il n’est guère tranchant à l’échan­ge. Sa marge de pro­gress­ion en terme de jeu vers l’avant est donc énorme. En at­tendant, son jeu un peu limité à mon goût com­prend les bases pour jouer sur terre. A sa déchar­ge, je ne l’ai vu jouer qu’en fin­ale.

Quant au match, le sixième entre ces joueurs (mais le pre­mi­er en Chal­leng­er), il n’aura vrai­ment duré qu’un set. Carreño met la pre­ss­ion à 5-4 et breake pour la première man­che. Au pre­mi­er jeu du deuxième set, Daniel ob­tient plusieurs bal­les de break, dont l’une est sauvée par un pass­ing de re­v­ers long de ligne super­be. Un coup qui punira le Japonais plus d’une fois. Une fois ces oc­cas­ions envolées, Carreño est seul sur le court. Comme la veil­le, il joue mieux au fur et à mesure que le match avan­ce. Et cette fois, le tab­leau de score af­fiche une note sévère, mais juste : 6-1.

Que c’est épuisant à suiv­re sur place, un tour­noi. Pour­tant, dif­ficile de croire que c’est déjà fini. Après les matchs fous des pre­mi­ers jours, la logique s’est imposée le week-end et nous lais­se sur notre faim. De­main, on re­gar­dera à la télé des joueurs pas tel­le­ment meil­leurs que notre Carreño vu en vrai se débattre en Coupe Davis. Les semaines suivan­tes, gavé de ten­nis, on fera une pause. Jusqu’à l’année pro­chaine, on oub­liera que le cir­cuit Chal­leng­er ex­is­te. Et puis en sep­tembre, on re­plon­gera de­dans, sûr.

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